3. Kurzgeschichte: Der Kondensmilchmann
Zwanzig nach sieben, Supermarkt «Fröhlicher Mohr». Die Fröhlichkeit hat sich ein lauschigeres Plätzchen gesucht, irgendwo weiter im Süden vielleicht, gegen Mittag, frühestens. Und auch kein Mohr weit und breit. Nur graue Mienen‚ graue Mäntel, graue Menschen. Louis Armstrong röhrt munter aus den Boxen, das nennen sie behagliche Atmosphäre, draußen grauer Himmel, zwanzig nach sieben in der Früh, ein Scherz. Die Kassen rattern.