Kriemhild in ihrem Muthe | hielt sich von Minne frei.
So lief noch der guten | manch lieber Tag vorbei,
Daß sie Niemand wuste, | der ihr gefiel zum Mann,
Bis sie doch mit Ehren | einen werthen Recken gewann.
Das war derselbe Falke, | den jener Traum ihr bot,
Den ihr beschied die Mutter. | Ob seinem frühen Tod
Den nächsten Anverwandten | wie gab sie blutgen Lohn!
Durch dieses Einen Sterben | starb noch mancher Mutter Sohn.